Осень идет.
Я слышу, как она меня зовет.
Туда, за рамки, за логику, за-плаканные лица.
В лабиринты алогичной прелести Северной Столицы.
Как всегда. В холода моей вневременной мудрости,
К кирпичам и костям алтарей.
К грубым камням, чья жестокость нежней
И правдивее нежности роз.
Шепот сестры, в чьих словах скрыт ответ на вопрос
Что я задал ещё до рожденья. И... забыл.
Но Она уже близко.
Внутри и везде.
Осень идет.